Die Felder (Los campos) | Celan

SIEMPRE el mismo, aquel álamo

al filo del pensamiento.

Siempre el dedo que se alza

en la linde.

Mucho más adelante

vacila el surco en la tarde.

Pero la nube:

pasa.

Siempre el ojo.

Siempre el ojo cuyo párpado

alzas al resplandor

de su hermano bajado.

Siempre ese ojo.

Siempre ese ojo, cuya mirada

envuelve al mismo álamo, a aquel.